到了京城，赵府的一顿饭，就抵得过农家好几年的口粮，宫里的一支发钗，就能买山民全家的人命。

她从来不曾为了吃一口干净米而发愁，从来不曾因为饿得睡不着觉而辗转反侧。

她的烦恼是厌倦了尔虞我诈，是不想再成为权力场上的棋子。

而这座山里的人，他们的烦恼是今天熬的粥够不够分，是明天的米在哪里，是这场雨什么时候能停，是孩子发烧了能不能撑过今晚。

她以为自己离开了宫墙就是挣脱了笼子，以为自己在这栖云山上种菜煎药、分粥救灾就是真正的自由。

可直到此刻，她才忽然明白——她能在这山中安然度日，是因为她有栖云居，有师父和一众师姐妹的庇护。

而真正活在这山上的人，他们没有任何退路，没有储藏的药草和粮食，没有会武功的师姐妹。

她可以选择离开长安、选择隐居、选择在洪水中救人，可那些山民们没得选。

他们祖祖辈辈都活在这山里，熬得过灾年就活，熬不过就死。

她从前以为，这世上最艰难的事是失去自由。

现在才知道，这世上最艰难的事，是朝不保夕，是吃了上顿没下顿，是一场雨就能冲毁一年收成、一场病就能带走一家老小。

而这样的人，世世代代，不计其数。

她觉得自己从前很轻，轻得像是浮在长安城上空的一片羽毛，锦衣玉食托着她，宫墙金瓦遮着她，她以为那就是她全部的世界。

可如今这片羽毛落在了泥水里，被洪水泡过，被山石硌过，被三十来双饥肠辘辘的眼睛注视过，她才尝到了自己的重量——不是一个人的重量，是一群人的重量。

“小姐，”锦绣小声问，“你后悔离开长安吗？”

赵昔微沉默了很久，久到锦绣以为她不会回答了。

“不后悔。留不留在哪里，并没有什么不同。只是从前我觉得宫墙是笼子，现在才知道，这世上还有一种笼子，叫天灾人祸。”

她一边忙着把药物分给灾民，一边轻声回答，“我从一个笼子走出来，不是为了走进另一个笼子，而是为了让这世间，少一些笼子。”

窗外夜色沉沉，远处溪水奔流，像是在替那些灾民低声呜咽。