“明军猛将如云谋士如云，还有能炸塌河谷的火药包。”帖木儿望着东方，眼中闪过一丝赞赏，“正好，让他们当我的磨刀石。”能在明人的铁壁前活下来的，才是真金；能踩着明人的尸骨杀回来的，才配继承他的弯刀。

崖下传来亲卫的脚步声，问是否要继续进军。

帖木儿却摇了摇头，依旧望着那些远去的火把。

他知道，从这些火把消失在葱岭深处的那一刻起，帝国的命运就已经被改写了。

无论最后是谁站在嘉峪关的城楼上，无论东征的结果是胜是败，这场由皇储之位点燃的战火，终究会烧出一个更硬朗的帝国——或者，烧出一个彻底的毁灭。

而对他这样的枭雄来说，毁灭与重生，本就是一回事。

风雪卷着他的袍角，慕士塔格峰的雪顶在晨光中泛着冷光。帖木儿的身影在崖边站成了一座雕像，眼中的期待越来越浓，像在等待一场盛大的献祭——用子嗣的血，用明人的骨，用整个东方的万里江山，来祭奠他四十年的征战，来铺平一条通往不朽的血路。

嘉峪关的城墙下，将会有波斯重骑兵的冲锋，有山地步兵的攀爬，有奥斯曼火炮的轰鸣，有呼罗珊步兵的血肉磨坊……而最终能站在城楼上的，必定是能压服所有势力的狠角色。

“让他们争吧。”枭雄喃喃自语，转身回到金椅上，“争得越凶，将来的汗位才越稳。”

风雪彻底停了，穆尔加布河谷的冰棱在晨光中泛着七彩的光。远处的铁骑扬起的烟尘，与天边的朝霞混在一起，像一条通往东方的血色道路。

帖木儿帝国的命运，就在这诸王争位的狂热中，朝着未知的未来狂奔而去——而嘉峪关的烽火台，已在遥远的东方，隐隐燃起了狼烟。

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