他裹紧貂裘，花白的胡须上凝着霜，眼中却没有半分担忧，只有一种近乎贪婪的期待，像老农看着即将破土的种子。

风卷着雪沫子打在他脸上，他却浑然不觉。这场由皇储之位点燃的战火，早已不是简单的东征——它像一条被点燃的火绳，从撒马尔罕的宫殿烧到葱岭的峡谷，此刻正噼啪作响地朝着东方蔓延，烧向明人的边关，也烧向帝国最隐秘的病灶。

他太清楚这些子嗣后人的德性了。

皮尔·穆罕默德仗着波斯军团的支持，总觉得“长孙继位”天经地义，却忘了当年自己靠阴谋排挤掉的兄弟；阿布德·拉提夫躲在费尔干纳的山地里，看似隐忍，实则早就用毒箭射杀过竞争对手；伊斯坎达尔抱着基督教的十字架，却比谁都擅长用蒙古人的阴谋诡计……这些人，平日里在撒马尔罕的宴会上互相敬酒，转身就在背后捅刀子。

与其让他们在后宫的珠帘后下毒，不如让他们在战场上真刀真枪地拼——能活下来的，才配得上他用四十年血汗打下的江山。

“烧吧，烧得再旺些。”帖木儿低声自语，指尖在冰冷的岩石上划出火星。

他想起年轻时在波斯的战场，那时他也像这些人一样，靠着狠劲和算计，从一个瘸子变成了征服者。

野心这东西，是要靠血来喂的。

皮尔想借波斯骑兵踏平嘉峪关？好，让明人的火器教教他什么叫天外有天；阿布德想靠山地步兵偷袭哈密？行，让守关的明军让他知道，费尔干纳的狠劲在中原不管用；伊斯坎达尔想勾结察合台旧部？可以，让他试试，背叛者的下场往往比失败者更难看。

远处的火把越来越小，最终变成了雪地里的星点，却在他心里燃起了更旺的火。

这场战火烧过葱岭，烧向东方，不仅要烧明人的城池，更要烧尽帝国的腐肉——那些靠着联姻上位的波斯贵族，那些只会念经文的****长老，那些躺在祖先功劳簿上的蒙古旧部，都该在这场大火里好好筛一筛。

他突然想起黑风口的那场火，哈里的三万铁骑在火里挣扎的模样。

那时他只觉得愤怒，此刻却觉得，那或许是个预兆——旧的不去，新的不来。哈里的死，不是结束，是让这场清洗来得更彻底些的开始。