镐头砸进冻土，震得手臂发麻。一下，又一下。少年不再抬头看天，不再看远处的地平线，只盯着眼前这一小片需要刨开的硬地。虎口昨天震裂的地方又渗出血，黏糊糊地沾在镐柄上，很快被冻住。

旁边的家伙，好像是礼部侍郎的儿子，动作慢了点，监工的皮鞭立刻抽过来，破空声尖锐。他没敢躲，硬挨了一下，肩膀缩着，加快动作，喘着粗气，白雾一团团喷出来。

没人说话。只有镐头砸地的闷响，喘气声，偶尔有监工的呵斥和鞭响。

中午吃饭。一块硬得能砸死人的黑面饼，一碗看不见油星的菜汤，汤面上结了一层薄冰。

这些人蹲在背风的土坡后面，埋头啃着，用体温去焐化那点冰，牙齿磕在饼上，发出咯嘣声。

少年嚼着饼，味同嚼蜡。眼睛不受控制地往营地边缘瞟。那个行刑者靠在一个破旧的马厩棚子边，手里拿着个酒囊，偶尔喝一口。他没看那些人，脸隐在皮罩和毛帽的阴影里。

父亲的脸，模糊的记忆，和那张烙着飞鹰家徽、藏在皮罩下的脸，在少年脑子里来回交错。胃里一阵拧紧，少年强迫自己把最后一口饼咽下去。不能吐，吐了下午没力气干活，会挨打。

下午继续挖沟。风更大，卷着雪粒，打在脸上生疼。手指早就冻得没知觉，只是凭着本能死死抓着镐柄。

傍晚收工。浑身像是散了架，每一块肌肉都在尖叫。那些人去领晚上的口粮，还是那块黑饼，比中午小了一圈。

排队的时候，少年感觉到一道视线。微微抬眼，是那个行刑者。他正从一个老兵手里接过什么东西，目光却扫过少年，短暂停留，没有任何情绪，就像看一块石头，然后移开。

少年立刻低下头，心脏在胸腔里撞得厉害。

回到破营房，挤在一起取暖。没人聊天，没人抱怨，只有沉重的呼吸和压抑的咳嗽声。少年蜷缩在角落，薄毯根本挡不住寒气。闭上眼睛，就是父亲死去的山谷，风雪呼啸，绝望蔓延。

几天过去，几周过去。日子变成了重复的苦役、吃饭、睡觉。冻土似乎永远挖不完。有人病了，发烧，咳血。被拖走，再也没回来。没人问。这些人都学会了不看，不听，不想。

少年变得和其他人一样，眼神空洞，动作机械。监工的鞭子抽过来，就缩一下脖子，加快动作。疼痛变得熟悉，饥饿成为常态。

偶尔，在深夜无法入睡时，那个行刑者的话会重新冒出来，冰冷清晰。但少年很快把它压下去。不能想。想了会疯。活着，干活，闭嘴。