日日夜夜，描绘成像，分发各地，分发各国。

百余，千余，万余。

到头来，不过换上一句，回来就好，好好休息。

片句不提其中种种。

苏琉玉看向他的手。

木质铅笔坚硬，还要用刀削磨，那双骨节分明，纤细玉白的手，此时两指尖，一片伤残。

这到底是画了多久

“师父，你的手疼吗？”她问完觉得不妥。

怎么可能不疼。

都伤成这模样。

“师父手不疼。”他把指尖掩在月华暗纹袖袍之下，又缓缓开口：“看你受苦，师父心疼。”

沈怀舟和苏琉玉其实一个秉性。

万事，话不会说的露骨直白，总保留一分优雅风骨。

但这一次，却是明明白白这样告诉她。

万余张画不算什么。

手不疼。

心很疼。