牢房里，一盏如豆的油灯在寒风中摇曳挣扎。

昏黄的光线勉强驱散了一小片黑暗，却愈发衬得四周阴森恐怖。

岳飞，这位名震天下、令金兵闻风丧胆的抗金名将，正蜷缩在角落的干草堆上。

他的囚服破旧不堪，千疮百孔……

头发凌乱地披散在肩头，像一蓬干枯的乱麻。

脸上满是疲惫与沧桑，胡茬肆意生长。

然而，他的眼神却依旧坚毅如钢，透着一股宁死不屈的浩然正气。

“岳元帅，该用饭了。”

赵义轻声说道。

声音不自觉地压低，生怕惊扰了这沉重的寂静。

又仿佛这简单的几个字，承载了太多难以言说的复杂情感。

岳飞缓缓抬起头，那目光仿佛穿透了无尽的黑暗，落在赵义手中的碗筷上，微微点了点头，动作迟缓却又带着一种与生俱来的沉稳与坚毅，起身接过。

“多谢。”

岳飞的声音低沉而沙哑。

像是从干裂的土地中挤出的一丝清泉，带着一种穿透人心的力量。

让赵义的内心不禁为之一颤。

看着岳飞消瘦却依然挺直的背影，赵义心中感慨万千。