“1637年？”

陈阿大喃喃重复，眉头皱成一团。

“这.....啥意思？”

“就是不用崇祯了！”

工友兴奋地拍他肩膀。

“以后咱们记年，就用这法子！”

陈阿大怔了怔，忽然想起五年前的那个冬天。

那时还是崇祯年，他的老父说去大户人家讨饭回来给自己吃。

但自己找到他的时候，是在富贵人家背后的小巷子里。

父亲身上到处都是棍子留下的痕迹，他那么老了......老头子临死前攥着他的手说。

“儿啊......这世道，没活路了。”

现在，他每天能挣三十文工钱，码头建了食堂，管一顿饱饭。

“改得好！”

少年突然狠狠啐了一口。

“什么狗屁崇祯年，早该废了！”

吼着吼着，眼泪成串掉下来。

“爹，你要在这世道，儿管你顿顿饱饭，嘿嘿。”

陕北，黄土塬上。

刘老汉蹲在窑洞前，眯着昏花的老眼，听村里的教书先生念告示。

“1637年......”

“啥？”

刘老汉掏了掏耳朵。

“啥三七？咱要集体种药材了？”

“就是新历法！”

教书先生耐心解释。

“以后不叫崇祯年了，叫数字年！”

刘老汉歪着头，神情恍惚。

他想起崇祯初年的大旱，想起易子而食的惨状，想起饿死在逃荒路上的老伴。

“那......赋税呢？”

他突然抬头，浑浊的眼里透着警惕。

“改了年号，咱红袍军还加税不？”

集体生产，也得给朝廷纳粮啊，这要是加一星半点，都得落在他们头上。

“不加！”

旁边年轻的红袍军后生抢着说。

“里长说了，往后税制固定，丰年荒年都一样！”

刘老汉的嘴唇颤抖起来。

他慢慢站起身，对着告示深深作了个揖。